Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил

Давеча ИИ сказал мне, что искусство создаётся из ничего.
Как же - из ничего?! Что прямо вот так -- из ничего?!
Да, да, настаивал ИИ. Ведь искусство -- это всегда появление чего-то нового, доселе невиданного пусть даже из того, что есть под рукой. 
В этом смысле -- конечно!
Тут и Окуджава припомнился.

Булат Окуджава, МУЗЫКАНТ
 И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке — 
                      я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — 
                      я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — 
                      я надеялся понять,
Как умеют эти руки 
                      эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, 
                      из каких-то грубых жил,
Из какой-то там — фантазии, 
                      которой он служил?
Да ещё ведь надо пальцы знать, 
                      к чему прижать когда,
Чтоб во тьме не затерялась 
                      гордых звуков череда.
Да ещё ведь надо в душу 
                      к нам проникнуть и — зажечь...
А чего с ней церемониться? 
                      Чего её беречь?

Счастлив дом, где звуки скрипки 
                      наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды,
                      остальное — как-нибудь...
Счастлив инструмент, прижатый 
                      к угловатому плечу,
по чьему благословению 
                      я по небу лечу!
Счастлив — он, чей путь недолог, 
                      пальцы злы, смычок остёр —
музыкант, соорудивший 
                      из души моей костёр.
А душа, уж это точно, 
                      ежели обожжена —
справедливей, милосерднее 
                      и праведней она...

Булат Окуджава
1983 год